1971

Vendrían mañana. O quizá ya estaban aquí. La primera generación de la violencia escenificada, multimedia, just for the fun of it.
Se estrenó "La Naranja Mecánica" y hasta la madre de Kubrick maldijo la puta película.

La mirada de Alex, obsesionado con Beethoven y aficionado a entrar a deshora en las casas de la buena gente, sólo era comparable a la faz del hombre más malo del mundo.

El juicio de Charlie Manson y familia se celebró.
Todos fueron condenados a muerte, porque nadie sabía bien qué hacer con los monstruos que mataron a Sharon Tate.
La ejecución fue sustituida por la cadena perpetua, y el señor Manson y compañía todavía se pudren lentamente en la cárcel.

Qué violencia la de 1971. O, al menos, qué preocupación por ella. Se estrenaba otro título controvertido.

Los "Perros de Paja", de Sam Peckinpah, o qué hacer cuándo una panda de paletos viola a tu novia y se permiten reírse de ti.
Dustin Hoffman no lo dudaba, y de nerd se convertía en ejecutor.

Otro ejecutor, definitivamente más nixoniano, tenía la irresistible facha de Clint Eastwood.

"Harry, el Sucio", policía de métodos poco ortodoxos y chulería a raudales, acababa con la delicuencia de San Francisco, llena de negros vagos y hippies pirados.

1971 fue el año de los Papeles del Pentágono, evidencias de que la guerra de Vietnam también sabía de secretos.
La prensa preparaba el terreno para librar un necesario combate contra el señor Nixon, el mismo que prometía y desprometía sobre el desastre vietnamita.

Jane Fonda era Bree, la bella call-girl de "Klute", testigo silencioso de los apetitos más bajos y las mentiras de la gran ciudad.

Detrás de la pantalla, la niña Fonda ya era la imagen emblema de la oposición a los planes de Nixon en torno a Vietnam.

Brother, brother, así empezaba la canción de Marvin Gaye, saludo a los negros llamados a morir en la batalla del patio de atrás.
El gran Marvin publicaba "What's Going On", uno de los primeros discos enteramente personales de una estrella afroamericana.

I hope you don't mind that I put your name in words.

Elton John alcanzaba su primer éxito internacional con "Your Song", ejemplo de la música atacada del corazón que se llevaba por entonces.

Las tristes baladas del estilo de "If You Could Read My Mind" o "Stoney End" llenaban los oídos, con sus dulces evocaciones del fracaso y del final de todos los romances.
Los Carpenters, Carly Simon y, sobre todo, Carole King.

La entrañable Carole publicaba "Tapestry", su primer álbum, trufado de sus mejores canciones, compuestas, interpretadas, tocadas al piano, tan suaves, tan lindas.
Fue el disco más vendido de la época.

El cine no dejaba de fascinar, iniciando la década más interesante de Hollywood.
Mirar hacia atrás empezaba a estar en boga y salieron películas tan genuinamente setenteras como "The Last Picture Show".

Y también locuras maravillosas como "Harold & Maude", la historia de amor entre un adolescente y una vieja.
Cuando la vieja en cuestión está interpretada por Ruth Gordon, queda claro ese factor maravilla.

Mick se casaba con Bianca en Saint Tropez.
El ladies' man decía sentar la cabeza, lo que hoy provocará una carcajada en todas y todos los que se acostaron con Jagger desde entonces hasta ahora.

Otro rockero perecía al "efecto 69". Lejos del año hippie, muchos murieron como peces en el desierto. Sin Janis, sin Jimi.
Y en la bañera, Jim Morrison se quedó para siempre, inevitable capítulo final para ese divo que jugaba con fuego.

En televisión, terminaba Ed Sullivan, pero una pareja llegaba con todas las energías.

Desterrados de la lista de éxitos musicales, Sonny y Cher transitaban hábilmente a la televisión, con su show propio. Cantaban, bailaban y simulaban peleas conyugales en tono cómico.
Eran, en definitiva, los hippies buenos.

John Lennon nos pedía que imagináramos que la gente podía vivir en paz y que no hacía falta esperar al Cielo.

Sí, el "Imagine", un mensaje al que sujetarse.
Pero, tal vez, y como cantaba Carole King: It's too late, baby, it's too late, something inside has died and I can't hide and I just can't fake it...